¡Viva el periodismo!

Esta tarde, mientras comía, me encontaba echándole un ojo al periódico. Suelo mentener esta práctica la meyor parte de los días y siempre encuentro noticas de todo tipo: buenas, esperanzadoras, alarmantes, frustrantes, pésimas... La que les voy a ilustrar en cuestión, es un compedio de las tres últimas características.

Cuán absorto me quedé leyendo la noticia que me informaba de que CNN+ pasará a ser el año próximo el canal Gran Hermano 24 horas. No me lo podía creer y la releí una y hasta dos veces.
Cuando volví en mí, me di cuenta del atropello que se va a llevar a cabo. Por si no hubiese suficiente basura en la televisión, ponen más, y encima 24 horas. Casi nada.

Me parece un crimen sustituir un canal temático que puede tener más o menos audiencia, pero que posee rigor y componente social. Este componente social no es otro que el cumplimiento de un derecho, el del derecho a la información. Qué pasa, que la información no da el dinero que aporta el morbo de este "experimento sociológico" pese a que los "big brothers" estén de capa caída en cuanto audiencia se refiere. Si para esto sirven las fusiones televisivas, para tomar estas directrices, vaya panorma nos espera.

Con todo, todavía nos quedan unos días hasta que ese calamitoso canal aparezca en nuestro televisor. Y a mí, la esperanza de que, a día 28 de diciembre, esa noticia fuese solo una inocentada.
Atentamente

Ya es Navidad

En estas fechas tan señaladas ha llegado, concretamente hoy, a mis entendederas el vídeo de felcitación navideña del PP. Puedo afirmar que he pasado un buen rato. Los populares, no exentos de humor, han hecho una versión de la cabecera de "La tribu de los Brady", famosa serie de los años 70. La cuestión es que me he reído mucho, y sí, ha sido a costa de ellos.

No obstante, no he sido el único que se ha reído de Rajoy y su equipo, el diario Público se encarga de dejarlo patente en su artículo de hoy. Los de Escolar aparte de mofarse del Partido Popular se dejan ellos mismos en evidencia currándose el titular: "La tribu de los Rajoydy", toda una demostración de cómo se exprimen el cerebro con tal de dar palos por todos lados.

Con este panorama, no sé quién es más ridículo, los populares con esta felicitación 'vintage', cuanto menos tonta (deberían dedicarse a lo que les corresponde: hacer una oposición en condiciones); la SER por hacer noticia una cosa que no tiene lo más mínimo de hecho noticioso; o Público por dar palos gratuitamente intentando hacer alarde de un ingenio que no tienen y hacerse eco de semejante estupidez.

En fin... Cómo va España... Pero qué más da. Al fin y al cabo, es Navidad.

Pozo sin fondo

Puede haber momentos en los que uno se sienta sumido en una vorágine de desamparo extremo, hundido por la coyuntura del momento. En ocasiones así, en las que parece que el mismísimo Dante ha recreado su infierno de la Divina Comedia especialmente para ti, uno ha de ser fuerte y encarar la situación de la mejor manera posible.

En esa espiral de sentimientos que te abruma, es mejor sufrir un poco para aferrarse al borde, que ser sumiso y dejarse caer al fondo. Para todosaquellos que alguna vez han visitado el pozo...

España, esa gran mentira

¿Qué se te puede pasar por la cabeza cuando pasas de estar en la cima a estar en el punto de mira? La atleta Marta Domínguez debe tener la respuesta. Arrestada ayer tarde y liberada con cargos por la noche, se le imputan cargos de pertenencia a una red de suministro de sustancias dopantes y de blanqueo de dinero. Junto a ella, 13 personas más. Pero al caso.

La mancha que supone esto para el deporte español es cuanto menos, lamentable. Con casos así, España pasa de ser una potencia mundial a ser la vergüenza mundial. Sin embargo, el Secretario de Estado, Jaime Lissavetzky, afrima tranquilamente que la mancha del dopaje es solo del 1% de los deportistas españoles. Personalmente, creo que esa mancha es ya un borrón: Alejandro Valverde, Paquillo Fernández, Alberto García, Raúl Castaño, Pedro Vera, Alberto Contador...y ahora, Marta Domínguez. Su imagen queda dañada, sí. Va a pasar de ser oro mundialista en 3.000 obstáculos, doble plata mundialista y oro europeo en 5.000, a ser una sinvergüenza, con todas las letras. Una cosa es ser un tramposo y doparse, pero otra muy diferente es ser el 'camello' de otros. Eso es ser mala persona.

Muy probablemente, será el fin de la carrera de Domínguez, pues a sus 35 años, embarazada de 3 meses -para más inri-, quería descansar para preparar los Juegos Olímpicos de 2012. Cosa, que si la Justicia actúa como debe, no sucederá. Aunque en este país nunca se sabe... Afortunadamente, siempre quedarán los organismos internacionales. O eso espero.

Twitter

Explorando los sitios en los que hacía mucho que no me metía, descubrí, no hace mucho, que tenía una cuenta en Twitter. El bagaje de mi cuenta no era muy halagüeño: 3 'tweets' y ningún seguidor, por 5 a quienes yo seguía.

En esta nueva era de la comuniciación y la información, y alentado por una charla a la que tuve el placer de asistir acerca de los blogs, decidí retomar la actividad de mi twitter. Me puse a escribir sobre aquello que iba teniendo información, aquellas noticias que me llegaban. Busqué a gente a la que me gustaría seguir, y que pensaba que sería útil desde el punto de vista informativo. Desde ese momento, la cosa cambió drásticamente. Los periódicos de papel o en internet ya no son mi primera fuente de información. La fuente básica la tengo en esta red social. Mi interés por Twitter es tanto, que puedo llegar a asegurar que estoy enganchado. Atrás quedó aquel pensamiento que rezaba: "¡Bah! ¿Qué tipo de interés puede tener una página que te coarta la escritura?". Ahora sé que mucha. Todo se hace más dinámico, más fresco, y puedes seguir la información al minuto. Póngase como ejemplo el twitter de Aena e Iberia durante la crisis de principios de este puente. Multitud de personas puedieron seguir al instante las evoluciones de la situación.

Así que dicho esto, animo a toda la gente que desconfía de esta red social a que se cree su página, y a los que, como yo, lo tienen aparcado, lo retomen. Yo me despido ya. Con el tiempo que invertí en esta entrada, debo tener bastantes 'tweets' descuidados.

Rusia 2018

No pudo ser. La candidatura ibérica, la que más realidades había aportado al pryecto se queda sin su premio. La ganadora no es otra que Rusia, que acogerá el primer Mundial celebrado en Europa del este. El de 2022, por su parte, se celebrará en Qatar, y se continúa así con la expansión del Mundial por todas las regiones del planeta. El veredicto, que se dio a conocer ayer a eso de las 16h00 en Zúrich, no dejó indiferente a nadie...

Inglaterra fue eliminada a las primeras de cambio, y la candidatura ibérica no debió enganchar a los votantes en demasía, que se vieron atraídos por el dinero ruso. Dicen las malas lenguas que parte de culpa la tiene el presidente de la RFEF, Ángel María Villar, por presentar un discurso más bien pobre. No entraré en polémicas. Si volvemos a centrarnos en el tema, veremos que los rusos, avalados por el multimillonario Abramovich, cuentan con un presupuesto de 56.000 millones de euros, de los cuales, 5.100 irán a parar a construcción y remodelación de los campos. El resto servirá, entre otras cosas, para reparar la maltrecha red de comunicaciones y la calidad hotelera.

Como se puede ver, Rusia es, de momento, todo proyecto. Eso sí, respaldado por ingentes cantidades de dinero. Además, no seamos avariciosos; nosotros ya tenemos un Mundial, el de este verano, ¿no se acuerdan?

Palabra de Del Nido...

"La Premier es una verdadera competición y no el 0-8 de Almería o el 5-1 del Bernabéu". Sí, señor. Se puede decir más alto pero no más claro. El presidente del Sevilla reiteró esto en relación al vejante reparto de los derechos televisivos por parte de los equipos de fútbol.

La cuestión es, que Madrid y Barça acaparan la inmensa mayoría de los derechos, y dejan a los otros 18 equipos para repartirse la otra mitad del pastel, como quien dice. Ante esta situación, la política debería cambiar drásticamente. Se debería abrir los ojos de una vez por todas y tomar como ejemplo la Premier League, donde el reparto es infinitamente más equitativo y se dan situaciones en las que el Manchester gana 2-0 al último, y el Chelsea pierde con el penúltimo; la verdadera competición.

En España se está fomentando una liga que viene siendo una lucha de dos desde hace un tiempo, y en la que la brecha entre estos dos clubes y el resto se irá haciendo paulatinamente más grande. Está muy bien verse decidir la Liga entre los clásicos, pero demos opción a los demás, al fin y al cabo, equipos como Manchester, Chelsea o Arsenal siempre están ahí.

Del espectáculo al vamos de culo

28 de noviembre, domingo, elecciones catalanas. 29 de noviembre, lunes, Barcelona-Real Madrid. Esta es la distribución de la semana. Los dos hechos más significativos de los próximos siete días.

Tras el mal que se ha dado con respecto a la fecha del derbi de la Liga, al final se colocó el lunes para así no coincidir con los comicios. A partir de aquí comienza mi discurso. Priemero: tanto una como otro club, en su inmensa mayoría, pusieron el grito en el cielo. Válgame Dios, las dos superpotencias de la Liga rabajándose para jugar en un horario de segundones, ¡qué desfachatez! Y más en una Liga en la que se presupone, se pretende igualar las cosas lo máximo posible para hacerla más competitiva. Segundo: Lamentable la estrategia de colocar el encuentro el lunes para no hacerlo coincidir con las elecciones, no vaya a ser que vaya a votar menos gente de la que por sí se esperaba. Entiendo que el fútbol levante pasiones, pero lo primero es lo primero, y el fútbol no va a cambiar la vida de millones de personas, las elecciones catalanas sí pueden hacerlo.

En definitiva, los españoles se quejan de los políticos que tienen, pero tienen lo que se merecen desde el momento en que prefieren ver un partido de fútbol a decidir el camino que tomará su región en los próximos cuatro años.

Atentamente

De vagos y escurridizos

De un tiempo a esta parte se viene anunciando la gran ventaja que el PP le saca al PSOE en las encuestas referentes a las próximas elecciones generales de 2012. No sé de cuánto es la diferencia, y a decir verdad ni me importa, es meramente orientativo. La cuestión es que en los últimos días esa diferencia, al parecer, va reduciéndose. ¿El motivo? Parece no ser otro que el cambio de Gobierno de Zapatero.

Así pues, aunque la diferencia parece ser aún importante, se rebaja; a este paso van a obligar a Rajoy a levantarse de la comodidad de su sillón para hacer oposición. Esperemos que así sea.

Lo mejor y lo peor, todo en uno

Es el mejor. Nadie puede negarlo. Si nos basamos en los datos nadie puede dudar que Jose Mourinho es el mejor entrenador del mundo. 6 Ligas, 3 Copas, 4 Supercopas, 2 Copas de la Liga, 1 UEFA y 2 Ligas de Campeones lo avalan. Sin embargo, esta versión de supremo contrasta con la imagen que no pocas veces ofrece de prepotencia y chulería.

Reconozco que me declaro ferviente admirador de Mourinho, de sus métodos, su conocimiento de la estrategia, el respeto que infunde, la administración del vestuario que lleva a cabo, y como estas, un sinfín de virtudes. Sin embargo, su carácter polémico, ofensivo y cuanto menos, algo chulesco, le acarrean multitud de enemistades. La última de ellas, la de este fin de semana con Manolo Preciado. Hemos de reconocer que el cántabro se extralimitó y que para nada fueron las formas idóneas de expresarlo, pero no se le puede quitar razón a la crítica de fondo que realiza.

Esta es solo la última de la infinidad de polémicas que ha generado la forma de ser del luso, de quien reconozco que muchas veces disfruto, llámenme hipócrita si quieren: sus declaraciones con las que sube el pan, sus ruedas de prensa... Sí, me gusta verlo y seguirlo, pero querido y admirado Jose, aunque muchas veces parezca que no, se puede conjugar el estar seguro de sí mismo y el ser humilde. Con todo, la admiración que siento, me lleva a reafirmarme en mi postura: eres el mejor.

Intentémoslo de nuevo...

Tras un largo periodo de letargo, más de siete meses, "El rincón del chamán" vuelve a la acción. No les puedo asegurar un compromiso diario, pues la inspiración y el tiempo son cosas muy variables, pero lo que sí puedo garantizar es que vuelvo con las pilas cargadas y con la ilusión del primer día.

En cuanto al contenido, la cosa no cambia, seguirá siendo una miscelánea de temas con los que espero tocar todos los ámbitos de la sociedad. Sin más demora, se despide hasta la próxima, un servidor.

Sentimientos enfrentados

Amo el fútbol. Es un sentimiento compartido con la gran mayoría de la gente. Adoro la táctica, la pasión, la técnica, el esfuerzo, el contacto y un sinfín de otros conceptos que no añadiré pues esa no es la cuestión.

Sin embargo, a pesar de este amor, cada vez más aflora en mí un sentimiento de odio. Un odio irrefrenable que corre por mis venas y mis entrañas y causado por auténticos gilipollas que se dedican a estropear la fiesta. Estas 'personas' que se dedican a insultar, vejar y humillar tanto a futbolistas, como a árbitros, presidentes o entrenadores.

No, no es un problema de ahora. Lo sé. Pero lo preocupante es que cada vez se extiende a más gente, y a su vez los más jóvenes cobran paulatinamente mayor importancia en este patético grupo. ¿Acaso la gente no tiene mejor cosa que hacer que pagar su entrada para insultar? Para eso que se queden en casa, que no los aguantará más que su familia -si es que ellos quieren-.

¿Es que la gente que está allí desempeñando mejor o peor su función merece que los hostiguen como los hostigan? Me gustaría ver a estos ineptos en el lugar de los profesionales.

Para más inri, ya no se meten con la labor que se realiza, sino que hay cafres que tienen por regla insultar debido a la nacionalidad. Así, si un futbolista es negro, se oirán onomatopeyas simiescas. Si algún futbolista falla en alguna jugada la gente se acordará de la santa de su madre. Si el equipo va mal, el pobre del entrenador y en ocasiones el presidente se verán humillados en público con los pertinentes improperios.

¿Y a esto llamamos 'el respetable'? Y una mierda. Me niego a calificar de esta forma a semejantes retrógrados cavernícolas. En esta coyuntura respaldo la actitud de jugadores como Eto'o en La Romareda o Ballotelli en el estadio Marcantonio Bentegodi (el primero se negó a jugar si no cesaban los insultos racistas, y el otro al ser sustituido aplaudió a una grada que había hecho lo propio). No acaba ahí la cosa. Ballotelli, aparte de una injusta multa, tuvo que aguantar que el presidente del Chievo le llamase provocador. Como estos, multitud de casos partiddo tras partido en las calles, en los bares, en los estadios...

El fútbol debería ser el lazo de unión de civilizaciones, esa utopía que se nos presenta en multitud de esloganes, pero deprimentemente no es así. No es así cuando la gente se olvida de todos los logros de una persona cuando falla tan solo una vez. No es así cuando como consecuencia se pasa de héroe a villano. No es así cuando las aficiones se enzarzan en estúpidas peleas. No es así cuando se agrede al árbitro. No es así en infinidad de situaciones que se dan desde los prolegomenos del partido hasta horas después de finalizarse el encuentro.

Nadie, absolutamente nadie, a pesar de cuál sea su condición merece ser humillado en la realización de su trabajo. ¿O acaso va toda esta gente a reprochar a la gente de a pie cuando éstos están en su trabajo? Lamentable. Pero bueno, la gente es así, y así da asco, pues son como becerros que siguen al ganado; uno empieza y los otros van detrás. ¡Qué bien se ven los toros desde la barrera!

Afirmar, negar y dudar

Buda estaba reunido una mañana con sus discípulos cuando se les acercó un hombre.
-¿Existe Dios? -preguntó.
-Sí -respondió Buda.

Después de comer se acercó otro hombre.
-¿Existe Dios? -quiso saber.
-No, no existe -dijo Buda.

Al final de la tarde un tercer hombre hizo la misma pregunta.
-¿Existe Dios?
-Tendrás que decidirlo tú mismo -respondió Buda.
-Maestro, ¡qué absurdo! -dijo uno de sus discípulos-. ¿Cómo puedes dar respuestas diferentes a la misma pregunta?
-Porque son personas diferentes -respondió el maestro-. Y cada una de ellas se acercará a Dios a su manera: a través de la certeza, de la negación y de la duda.

Las cicatrices

Cuando decidimos actuar es natural que surjan conflictos inesperados. Es natural que surjan heridas en el transcurso de estos conflictos.

Las heridas se curan: quedan las cicatrices, y esto es una bendición. Estas cicatrices permanecen con nosotros el resto de la vida y nos van a ayudar mucho. Si en algún momento, por comodidad o por cualquier otra razón, la voluntad de volver al pasado es grande, basta con mirar hacia ellas.

Las cicatrices nos mostrarán la marca de los grilletes, nos recordarán los horrores de la prisión, y continuaremos caminando hacia delante.

La búsqueda

Un hombre decidió visitar a un ermitaño que vivía cerca del monasterio de Sceta. Después de caminar sin rumbo por el desierto, acabó encontrando al moje.

- Necesito saber cuál es el primer paso que hay que dar en el camino espiritual -dijo.

El ermitaño lo llevó hasta un pequeño pozo y le pidió que mirase su reflejo en el agua. El hombre obedeció, pero el ermitaño empezó a tirar piedras al agua e hizo que la superficie se moviese.

- No podré ver bien mi rostro mientras usted siga tirando piedras -dijo el hombre.

-Del mismo modo que es imposible para un hombre ver su rostro en aguas turbulentas, también es imposible buscar a Dios si la mente está ansiosa con la búsqueda -dijo el monje-. Este es el primer paso.

Qué alegría más tonta

Parece mentira lo poco que es necesario para hacer feliz a una persona. Los ya pasados días 11 y 12 de marzo tuve el placer de asistir al XI Congreso de periodismo digital celebrado en Huesca. La aventura resultó ser gratificante, no solo por el número de personalidades que se dieron allí cita, sino también por el descubrimiento de ámbitos y prácticas más o menos afines al periodismo que en circunstancias normales pasan despercibidas o son meras desconocidas.

Mi felicidad radica principalmente en lo aprendido a lo largo de todo el congreso, que si bien pudiese parecer poco, les aseguro que fue de gran interés. Sin embargo, mi dicha se vio acentuada especialmente en la ponencia protagonizada por Joao Catarino, Gabriel Campanario y Enrique Flores. La charla versaba sobre los diarios de viaje dibujados. He de reconocer que de un tiempo a esta parte mi productividad como dibujante se ha visto mermada por un abandono progresivo de la práctica, pero mi amor por la pintura sigue siendo considerable.

La cuestión es que conforme iba avanzando el discurso de los ponentes me enganchaba más al asunto, y fue cuando intervino Campanario cuando sentí que una tonta alegría me invadía. La sensación se extendió en el turno de Flores. La combinación del dibujo con el periodismo me parece algo maravillo que encierra cierta mística y romanticismo. Sí, lo reconozco, soy un romántico, me gustan las épocas pasadas. Eso de rememorar los métodos usados en el XIX me fascina y me abruma. El culmen de mi cosquilleo interior fueron las exposciones de las obras. Simplemente fascinantes. Sentí una total simbiosis con los protagonistas, el afán por viajar y descubrir, la necesidad de retratar y mostrar el mundo al mundo...Una sensación increíble.

Quién sabe si esta admiración será porque en un futuro me gustaría trabajar de esta manera. Que sea así o no es algo que el tiempo dirá. Yo solo sé que una extraña y tonta alegría me invadió el cuerpo en esta ponencia como no lo hizo en ninguna otra.

Quis venit?

El filósofo alemán Schopenhauer caminaba por una calle de Dresde buscando respuestas a preguntas que lo atormentaban. De repente, vio un jardín, y decidió quedarse durante horas observando las flores.

Uno de los vecinos vio el comportamiento extraño de aquel hombre y llamó a la guardia nacional. Minutos después, un policía se acercó a Schopenhauer.

- ¿Quién es usted? -preguntó el policía con voz dura.
Schopenhauer miró de arriba abajo al hombre que estaba delante de él.

- Si sabe usted responder a esa pregunta -dijo el filósofo-, le estaré eternamente agradecido.

Status quo

Otra jornada más de su vida, otra ración de rutina. Nuestro hombre llevaba varias horas frente a la pantalla de su ordenador. No hacía nada en concreto, solo navegar tontamente en internet sin ningún propósito más que el de pasar el rato. Matar las horas como era menester.

Lo importante es que nuestro sujeto llevaba unos días lo que se puede decir raro. Nada le motivaba, nada impulsaba su acción. Podríamos decir que se sentía vacío. Desde hacía un tiempo notaba esa extraña sensación, y como no podía ser de otra manera, no le agradaba. Es más, sentía incluso como si se ahogase en su propia vida.

Pocas cosas le llenaban verdaderamente, y tampoco podemos decir que fuese muy exigente y selectivo. La cuestión es que alguna de ellas por una razón o por otra no podía realizarlas. Entre tanto, el tiempo seguía pasando y la abrumadora sensación de agobio aumentaba. Nada productivo se presentaba ante su cabeza o sus ojos.

Se decidió a ponerse música, una de sus pasiones, pero de los 70 y 80. La que realmente le gustaba. Era como su droga, le mitigaba, al menos en parte, su malestar. Robert Palmer, Soft Cell o Black fueron algunos de los artistas que pasaron por sus oídos. Sin embargo, pronto abandonó esa actividad. Como toda medicina, la música tenía su tiempo de acción. Apagó el ordenador, leyó unos minutos y se durmió. Otro día se disponía a llegar. Eso sí, con la misma rutina de siempre.

Retrato

Un día como hoy nuestro hombre en cuestión se hunde en el sofá. Su jornada ha sido como cualquier otra elegida al azar en un calendario; absolutamente nada relevante. Agarra el mando a distancia y se dispone a ver la televisión cuando una inoportuna llamada le trastoca los planes. Medita un tiempo, se está tan a gusto en el sofá, pero al final se digna a atender el teléfono. Se disgusta. Es, como cada tarde, una grabación publicitaria estúpida. Acaso no hay mejores cosas que hacer que fastidiar a un humilde ciudadano, piensa. Prosigue su interrumpida actividad. No más sobresaltos.

Tras unos minutos de zapeo por la infinidad de canales de la TDT, que todo el mundo afirma se ve mejor pero que sin embargo él no nota apenas diferencia, se da cuenta de que nada le seduce lo suficiente. Son las 15.05, hora del telediario. Dentro de lo malo así al menos se mantiene informado.

Se dirige a la cocina para comer algo. Luego de ver la escasa oferta que su nevera le ofrece opta por una bandeja de espaguetis precocinados. Apenas los calienta. Una vez acomodado de nuevo en el sofá con su manjar empieza a oír el noticiero: un poco de corrupción, una de violencia de género, pinceladas de críticas destructivas oposición-gobierno, gobierno-oposición... No es nada nuevo, pero cada cual le hervía un poco más la sangre. Alguna arcada no hubiera sido algo del otro mundo.

Se recuesta en el sofá mientras deja la bandeja en el suelo. Mientras tanto el flujo continua: la diferencia de salario entre mujeres y hombres, el aumento del paro, el de la morosidad, el de la pobreza... Nuestro sujeto siente verdadera lástima. Se rasca la entrepierna. No entiende cómo un país desarrollado puede albergar tal magnitud de desgracias. Siente como le invade el afán revolucionario, el deseo de cambiar las cosas. Está dispuesto a actuar, es una situación insostenible. Hay que hacer algo ya...pero no hoy. Se está muy cómodo en el sofá.

La integridad del espécimen

Sí, señores. Leen ustedes bien. A pesar de lo extraño del título es así, no es que me haya equivocado o no tenga ni repajolera idea de lo que estoy hablando.

Esto viene al caso porque un servidor se encuentra...cómo decirlo...anonadado cuando mucha de la gente que le rodea se sorprende de que le guste esa 'cosa' tan rara y poco usual en este país conocida como leer. Sí, amigos, leer. Quizá muchos de ustedes me miren con cara de estupefacción y sorpresa, otros simplemente me odiarán -por considerarme un listillo de tres al cuarto-, pasarán y no leerán más allá de esta línea, pero lo que digo es bien cierto; a los datos me remito.

Mis primeros contactos con los libros fueron, como la mayoría, en el colegio: lecturas obligatorias, claro. Por aquel entonces era solo un ser sin un mínimo de raciocinio -no se crean ustedes que he mejorado mucho- al que los libros le daban cierta alergía y aversión. Leer, ¡puag, qué asco! A mí, que me dejaran jugar con mis amigos, que ya era bien feliz con eso solamente. Craso error. No hay que ser conformista, en la variedad está el gusto, o eso dicen. Cuando crecí algo más, mi espectro fue más allá. Estábamos en la época de las videoconsolas y todos sus tipologías y variedades: Game Boy, Game Boy color, PlayStation, Nintendo, etcétera, etcétera. Mi pobre padre, iluso de él, me seguía comprando de vez en cuando libros, pero mi opinión hacia ellos seguía siendo la misma, pero mi padre compraba y compraba. Y no contento con eso, se aseguraba de que me los leía haciéndome cuestionarios sobre ellos. Conclusión: no había otra que leerse los dichosos libros. Tarea, y actitud la de mi padre, que me enfadaba soberanamente. Con lo bien que estaba yo jugando con mi videoconsola tras esos ratos de deberes y estudio.

Los veranos eran sin duda el peor periodo de todos. Como para esos meses ya había hecho los deberes, mi progenitor me cosía a libros y más libros. Por aquí, por allá. Sin embargo, y ahora puedo apuntar, y afortunadamente, todo eso cambió cuando yo tenía unos 13 años. Un libro me cambió todo. El autor era ese escritor francés tan arraigado en literatura juvenil y de obras maestras como La vuelta al mundo en ochenta días, Cinco semanas en globo, 20.000 leguas de viaje submarino, Viaje al centro de la tierra y un largo etcétera de los cuales he leído la inmensa mayoría. Bendito Julio Verne y bendito Miguel Strogoff, el libro en cuestión. Esa novela de aventuras me cautivó, me enganchó tanto, que luego tuve que leer sus demás obras.

A partir de ahí un nuevo abanico de posibilidades se abrió ante mí. Diferentes géneros, infinidad de autores y multitud de páginas que explorar y disfrutar. Desde ese momento en que cerré por última vez el libro que narraba las aventuras de aquel intrépido ruso he tenido la posibilidad de disfrutar autores como Ruiz Zafón, Twain, Asensi, Manfredi, García Márquez, Vargas Llosa, Isabel Allende, Asimov, Sacks, Kapuscinski, Ellroy, Mankell y muchos más. Aventuras, sociedad, historia, amoríos, futurismo, realismo, magia, psicología, economía... Todo ello y seguro que más cosas que ahora mismo no recuerdo han pasado por mis manos, y créanme, es maravilloso. Evocar pasajes, personajes históricos, hacerlos tuyos, convivir con ellos, comprender situaciones, y por supuesto, aprender, sinceramente es algo que no tiene precio -recordando la muletilla comercial-. Así pues, manifestado esto, solo me queda decirles: lean y abran los ojos al mundo, la integridad de su persona se lo agradecerá y se sentirán mejor con ustedes mismos. Ahora si me disculpan, Balzac me espera sobre mi escritorio. No se piensen nada malo...

Atentamente

Una carta de presentación y una declaración de intenciones

En estos tiempos en los que es tan frecuente tener tu espacio en determinadas redes sociales, un servidor se une a la fiebre de los 'bloggeros'. Este era uno de los pocos territorios que me quedaba por conquistar. No les voy a mentir. Esto no es nuevo para mí. Anteriormente ya había colaborado en otro, Recolecta de remolacha, el cual les recomiendo, y en el que, si me dejan, continuaré colaborando muy gustosamente. Sin embargo, me apetecía emprender esta aventura por mí cuenta. Solo, sin ayudas ni gestiones externas.

Bueno, estimados lectores, no hay mucho más que decir. Esta es mi humilde carta de presentación. No sé cuáles serán los derroteros de este blog, supongo que primará la variedad: un poco de actualidad, de opinión, de ficción, curiosidades... En fin, una miscelánea apta, como rezaba aquel anuncio, para los altos, para los bajos, para los guapos, para los feos, para los que ríen, para los que lloran... Espero que les guste.

Un saludo.